Si se le solicita a un programa de computación que traduzca al castellano el francés ma voiture s’est arreté, este elegirá, por default, una norma de corrección gramatical escrita, neutra. Dirá “mi auto se quedó”. Lo cual nos permite entender qué significa la oración en francés y no nos permite entender quién la dice, cómo y, quizás por qué. Sin embargo esa elección standard es la que practica la traducción de Fernando Masllorens y Federico González del Pino casi constantemente.
En medio de la bruma resonante que ya lleva cientos, cientos de segundos, un curioso juego escénico toma forma y se encarna. En una fila paralela a la platea, una media docena de mujeres (mujeres que incluyen, notablemente, el cuerpo de un varón) comienza a gritarle a la última de todas, aislada y angustiada, consignas feministas de barricada.
Medio Pueblo se organiza a partir de un relator, único actor de carne y hueso, que cuenta la inexorablemente épica (se trata de narrar un pueblo) historia de una catástrofe colectiva. La técnica es sencilla y eficaz: el narrador es un contador de historias, el público es su audiencia, los muñecos –casi títeres, casi objetos– son sus títeres y objetos.
A la vera de una ruta de ripio que bordea un canal, unos chicos de no más de catorce, quince años, y un perro, corren, juegan, saltan, se persiguen. Ropas gastadas, pantalones de gimnasia, la mugre de la intemperie y la piel oscura, el rasgo aborigen (hay una toma diminuta y sublime de uno de ellos entre los yuyos emitiendo un chistido, una señal sonora que lo coloca más allá de un nosotros, en la transcultura).
El “toro” Soria, un boxeador de medio pelo cuyo único soporte y apoyo son su médico y la mujer que le organiza las peleas, pierde por knockout e intenta recuperar su físico y ánimo malogrados para otra pelea a celebrarse en mediocre contexto, en tan sólo siete días más, y que seguramente también perderá.
